Четверг, 19.10.2017, 19:16 





Главная » Статьи » “Я - афганец”. С. Скрипаль, Р. Рытченко

“Я- афганец”
 

С. Скрипаль, Р.Рытченко



Жара. Афган.
Спиной к стене стою,
И духов, озверелых, рядом лица…
Но…     в бок меня толкает проводница, -
              "Проспишь, солдатик, станцию свою”.
              Свердловск. Вокзал.
А я – всё в том бою…




Я - «афганец». Но не по национальности, а по принадлежности к той войне. Меня отправило на войну моё правительство. Тысячи, десятки тысяч раз я погибал. Моё тело рвало на части иностранное и советское оружие. Миллионы раз мою жизнь спасали и руки врачей, и умные, доблестные, имеющие честь офицеры, перед которыми я преклоняю колени. Миллионы раз равнодушные, продажные души посылали меня на верную смерть, хорошо зная об этом и беспокоясь только о своём благополучии и об очередном повышении.

Я - «афганец». Меня благословляли. Меня проклинали. Меня называли воин- интернационалист, ветеран войны, гордились мной. Мне бросали: «Оккупант, захватчик, убийца», - и я не знал, куда девать глаза от стыда и что сказать в ответ. Меня забывали. И я страдал от ненужности своей, от незначительности жертвы, которую я принёс. А в жертву я приносил самое дорогое для меня - мою жизнь!

Я - «афганец». Сколько раз огнём обиды полыхало моё лицо и кровь бросалась в голову, когда я слышал: «Мы тебя туда не посылали!» Посылали! Прямым приказом и молчаливым согласием. Ты - чин самого высокого ранга, понимающий позор и несправедливость афганской войны, ты - чиновник низкой ступени, опасавшийся потерять партбилет и сытую кормушку, вы - остальные, спрятавшие, словно страусы, головы в песок, в душе своей говорящие: «Слава Богу, не меня, не моего …» Твоего!

Я - «афганец». Я не простил! Я не простил за свои глаза, вырванные взрывом мин, вырезанные кинжалом, выбитые камнями позора и унижения. Я не простил за свои внутренности, вывалившиеся в пыль из разодранного живота и затоптанные в чужую землю вашими ногами. Я не простил за свой бесстыдно разваленный пах. Взрезанный, пузырящийся кипучей кровью. Я не простил за доведение меня до бессилия человеческого, солдатского, мужского. Мне дали понять, что слушать меня не хотят, велели мне умолкнуть. И я замолчал на многие годы.


Я - «афганец». Мальчишка. Школьная скамья не успела остыть после меня, а я уже ходил по колено в своей и чужой крови, уже дрался в позорной войне, уже подыхал от страшного солнца, привязанный верёвками к столбу в центре чужого кишлака, уже замерзал на жутких скалах Гиндукуша, уже тихо умирал на ржавой койке медсанбата… Что я успел узнать о жизни? Школьные годы. Первую любовь. Ужас пыток. Тяжесть испытаний. Кошмар убийства. Ожог пощёчины, полученной от тебя, мой народ. И чёрный бархат последнего поцелуя - смерти.

Я - «афганец». Я офицер-профессионал, выбравший войну своим ремеслом, знавший, что это на всю жизнь, понимающий, в отличие от солдат, на что иду, успевший познать счастье своей семьи, оставивший на земле своих детей. Моя душа разрывалась на части между жалостью к солдатам и чувством долга, присягой в верности тебе, мой народ, между честью офицера и бесчестьем оккупанта. Это мне кричали, отдавая приказ уничтожить вместе с чужими своих: «Подберите сопли, капитан, и выполняйте приказ! Это война.» И я выполнял приказ.

Я - «афганец». Мою душу изорвали страшные картины войны. Моему мозгу не дают покоя воспоминания о погибших, замученных пытками моих товарищах, об издевательствах со стороны старослужащих, об искалеченных хороших ребятах. Я сходил с ума от невыносимых тягот, выпавших на мою долю, на долю моих друзей, моих солдат, моего народа. Моя психика не выдерживала напряжения противоречий, и я становился равнодушным, жестоким садистом и убийцей, выполнявшим любой приказ не раздумывая. Во сне долгие годы еженощно я вижу тельце девочки, изломанное пулями моего автомата; раздавленное тело старика, расплющенное гусеницами моего танка; разорванный труп мальчишки, оказавшегося там, где упал снаряд моего миномёта… Моя душа преобразилась, и я, на всю жизнь поняв, насколько уязвим и беззащитен человек, навсегда отказался от насилия и оружия. От сумасшествия меня лечили. Я проходил курс реабилитации и слышал за своей спиной: «Он - афганец. Они все того…» И, обернувшись на опасливый шепоток, я видел, как ты, мой народ, крутил пальцем у виска.


Я - «афганец». Мои навыки использовали бессовестным образом и уголовный мир, и государство. И убийство на сегодня - самая обычная, привычная для всех вещь, потому что к смерти привыкли, когда горел Афган. Только одна ты, мама, тихо плакала от бессилия, когда меня призвали на войну, и рвала на себе одежды от чёрного горя, узнав, что меня больше нет. Только ты да отец не отказывались от меня, изуродованного войной инвалида. Только от вас, родные мои, не слышал я ни одного горького слова в свой адрес.

А ты, народ мой… Поймёшь ли, что война касается не только семей погибающих, их родных, любящих, любимых?! Она касается и тебя. Не торопись переключать канал телевизора на развлекательный фильм. Вглядись в страшную гримасу военных новостей. Не твоего ли сына несут санитары раненого или убитого? Вслушайся в звуки музыки. Не похоронный ли марш для детей твоих звучит? Неужели только у российских матерей такая чёрная доля?! Навсегда?


Люди! Призываю вас! Остановите войну! Не допустите новой войны! И если вы сделаете это, вы спасёте… Нет, теперь уже не меня - СЕБЯ. Поверьте. Прислушайтесь. Задумайтесь.

Это говорю вам я - «АФГАНЕЦ»!


 

Категория: “Я - афганец”. С. Скрипаль, Р. Рытченко |

Просмотров: 265 | Комментарии: 3
Всего комментариев: 0
Имя *:
Email *:
Код *:

"Сохраните только память о нас, и мы ничего не потеряем, уйдя из жизни…”







Поиск

Форма входа

Статистика


Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright MyCorp © 2017 |